La gota es fría.
Las casas sudan barro.
¡Todo a la mierda!
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(Cínicos vanidosos prepotentes...
¡Idos a la id!)
miércoles, 18 de septiembre de 2019
jueves, 1 de agosto de 2019
EL DÍA DE LA MARMOTA (en bucle)
1,0,1,0,1...(3 en círculo)
Paseo circular con M A Angís a
las, los, poetas suicidas.
.........
Ejecutando acordes sin sentido,
un músico extranjero,
dentro de mi cuerpo,
abre mis manos
invitando a los pájaros
y antes de que todo se convierta en ausencia,
los silencios se quedan mar adentro.
En el otoño de mis ramas, entonces,
con manos ansiosas,
de certezas inaccesibles,
descubro ternuras reprimidas,
ocultas en el vientre de una lágrima.
La serpiente avanza
grafiando el silencio
su movimiento armónico
es un juego de espejos,
cóncavo uno y
el otro convexo.
Yo, todavía no la espero.
Y mientras, paseo por:
La Sima de los Sueños Rotos.
La S de los SR es un cañón
que de sus verticales paredes
cuelgan sangrantes amapolas
formando un altar de epitafios
con los gritos de los
Portas Suicidas.
(El eco de esos gritos
fabricaron esta herida
en forma de poema):
Cuando desde el castro de mi aposento
miro el cementerio del oeste,
veo como el sol se muere entre los muertos.
Vuelo hacia él y
tras de mí, las fieras;
en mi lucha con la nada
o muerte o presidio.
Cuando me acerco, a ti, tristeza,
eres soplo, caricia de rocío,
porque el destino está en los demás;
No hay dignidad sino es de todos.
No puedo sentarme
en el banco de la inocencia
porque la madera de la mala
conciencia, está mojada.
Burlones, el moho y lo salobre
¡Bailan!
El día que descubrí la Quimera
desenmascaré la Esperanza,
perdida en el silencio
de las oraciones fantasmas.
La muerte es un maestro
venido de la nada,
juega con las serpientes
y sueña que un ahorcado
estrangule la soga.
Cuando la inocencia,
ante lo injusto ¡grita!
el miedo, sordo a la duda,
agrieta.
En la larga siesta de la víbora,
duerme, también, el alma.
¡Es el sopor de la indigestión de sapos!
En el ángulo oblicuo de los limbos,
tiemblan los aposentos
donde los poetas sueñan
porque la hoz del triángulo en el agua
llegó con la virgen del martillo
al dios-perro contigo
y su lengua.
La vida se recibe
no se da.
Escribir es morir
para poder volar.
La serpiente avanza
a veneno lento.
Yo, ya la espero.
Ocultas en el vientre de una lagrima
descubro ternuras reprimidas,
de certezas inaccesibles
y con manos ansiosas te moldeo
entre el otoño de mis ramas,
entonces, los silencios
quedan mar adentro
y antes que todo
se convierta en ausencia,
abro mis manos
invitando alos pájaros.
Solo soy un músico extranjero,
dentro de mi,
ejecutando acordes sin sentido.
Paseo circular con M A Angís a
las, los, poetas suicidas.
.........
Ejecutando acordes sin sentido,
un músico extranjero,
dentro de mi cuerpo,
abre mis manos
invitando a los pájaros
y antes de que todo se convierta en ausencia,
los silencios se quedan mar adentro.
En el otoño de mis ramas, entonces,
con manos ansiosas,
de certezas inaccesibles,
descubro ternuras reprimidas,
ocultas en el vientre de una lágrima.
La serpiente avanza
grafiando el silencio
su movimiento armónico
es un juego de espejos,
cóncavo uno y
el otro convexo.
Yo, todavía no la espero.
Y mientras, paseo por:
La Sima de los Sueños Rotos.
La S de los SR es un cañón
que de sus verticales paredes
cuelgan sangrantes amapolas
formando un altar de epitafios
con los gritos de los
Portas Suicidas.
(El eco de esos gritos
fabricaron esta herida
en forma de poema):
Cuando desde el castro de mi aposento
miro el cementerio del oeste,
veo como el sol se muere entre los muertos.
Vuelo hacia él y
tras de mí, las fieras;
en mi lucha con la nada
o muerte o presidio.
Cuando me acerco, a ti, tristeza,
eres soplo, caricia de rocío,
porque el destino está en los demás;
No hay dignidad sino es de todos.
No puedo sentarme
en el banco de la inocencia
porque la madera de la mala
conciencia, está mojada.
Burlones, el moho y lo salobre
¡Bailan!
El día que descubrí la Quimera
desenmascaré la Esperanza,
perdida en el silencio
de las oraciones fantasmas.
La muerte es un maestro
venido de la nada,
juega con las serpientes
y sueña que un ahorcado
estrangule la soga.
Cuando la inocencia,
ante lo injusto ¡grita!
el miedo, sordo a la duda,
agrieta.
En la larga siesta de la víbora,
duerme, también, el alma.
¡Es el sopor de la indigestión de sapos!
En el ángulo oblicuo de los limbos,
tiemblan los aposentos
donde los poetas sueñan
porque la hoz del triángulo en el agua
llegó con la virgen del martillo
al dios-perro contigo
y su lengua.
La vida se recibe
no se da.
Escribir es morir
para poder volar.
La serpiente avanza
a veneno lento.
Yo, ya la espero.
Ocultas en el vientre de una lagrima
descubro ternuras reprimidas,
de certezas inaccesibles
y con manos ansiosas te moldeo
entre el otoño de mis ramas,
entonces, los silencios
quedan mar adentro
y antes que todo
se convierta en ausencia,
abro mis manos
invitando alos pájaros.
Solo soy un músico extranjero,
dentro de mi,
ejecutando acordes sin sentido.
miércoles, 24 de julio de 2019
A MODO DE DESPEDIDA
Ya sería una gran dicha conseguir que, alguien cuando te recuerde, esboce una sonrisa. Casi todos decimos lo mismo, aunque, de diferente modo. Todo lo que digas o ya está dicho o se dirá muy pronto.
Da igual que escribiendo rematadamente mal, te mueras creyendo que lo haces bien, o, haciéndolo muy bien no podas publicar.
Las creencias, la cultura, la moral son espejismos para caminar o disimular; mas, el destino de lo que hacemos, siempre debe ser nosotros mismos.
Creamos cuando no perdemos la inocencia de seguir emocionándonos y transmitimos esas emociones con transparencia y sin censuras, por puro placer.
...Y si lo condimentamos con humor, mucho mejor.
sábado, 13 de julio de 2019
TORMENTA DE VERANO
En este mundo
paradójico cuántico
se puede afirmar que:
"todas las religiones
son verdaderas"
o lo contrario:
"Todos los dioses
son falsos"
Si existe, ya, un ser,
superior a todos los demás,
la distancia con nosotros
sería tal
que da igual
no creer
que imposible comprender.
No hacer el mal por temor
a un castigo divino,
es infantilismo supino.
Hay que hacer el bien
por puro placer.
(Para salir de la tormenta,
de dudas, yo sigo
estas tres citas, del
refrán castellano,
del filósofo nihilista y
de un poeta cercano)
Obras son amores
y no buenas razones.
Amar al próximo es fácil,
lo difícil es amar al lejano.
No somos lo que poseemos,
somos lo que regalamos.
viernes, 21 de junio de 2019
EL BECERRO DE ORO
" El fin nunca justifica los medios".
En este mundo tan competitivo,
para poder triunfar
la primera norma
que tienes que manejar
"El fin siempre justifica los medios".
Esta aparente contradicción
convierte a la democracia actual
en mera formalidad:
Ya no importa Ser
lo que vale es Aparentar.
El cinismo como
atributo sublimar.
viernes, 14 de junio de 2019
LA NOCHE
Cuando me llegue la noche,
la de verdad;
la esperaré más sereno,
incluso,
que las demás.
Al seguir dormido
no tendré que
levantarme
para ir a
orinar.
Preocuparte
por un tiempo
que ya no ocuparás
es:
no comprender,
absolutamente nada,
de la singular maravilla,
de la absurda realidad
que resulta ser la vida
surgida del azar.
Preocuparte
por un tiempo
que ya no ocuparás
es:
no comprender,
absolutamente nada,
de la singular maravilla,
de la absurda realidad
que resulta ser la vida
surgida del azar.
jueves, 13 de junio de 2019
domingo, 2 de junio de 2019
RÍOS QUE VAN A DAR A LA .....
y principio
Todo lo que fluye,
si antes no desaparece,
terminará en el mar;
final de sueños
y principio de libertad.
Turbias o limpias,
revueltas o tranquilas,
todas las aguas
en el océano
se mezclarán
y esperarán a ser evaporadas
para un nuevo ciclo
comenzar.
La vida es una noria
de juego de opuestos
en ciclos concéntricos.
Algunos se creen Ser Supermán
y tan solo,
durante unos instantes
y por puro azar
Están.
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