... Y MI POÉTICA 2
Con la poesïa que quiere bailar el amor verdadero
no es la ñoña sacarina de los falsos enamoramientos
ni la que se mira el ombligo
ni la que adula el poder.
Sí, con la que es veneno avispero
que despierte a las cándidas palomas
y sacuda a los sumisos corderos.
Sí, con la que se fabrica el ungüento
que cura las heridas de las hadas
sufridas por los puñales de sus espectros.
Sí, con la produce
el orgasmo de los místicos
en el éxtasis de la levitación.
En este manicomio de las tardes
la poesía, ante y sobre todo es:
El lazo de unión de
los gritos de las víctimas
con el silencio cómplice
de los cobardes testigos.
Por eso, cuando un docto literato
me viene pontificando con asonancias
yo le contesto que
me cago en Florencia
y en es síndrome de Stendhal
que a mí lo que me gusta es
entrar pegando tiros
en un concierto sinfónico.
Porque la Poesía debe ser
¡Rompedora! ¡Que salga de las entrañas!
Para gritarle a los muertos
lo que Cristo a Lázaro
¡Levántate y anda!
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