DOLOTRES Y DUELOS Y 2

 DUELOS Y MIEDOS  2

     Existe un dolor sordo, es el de los vencidos

que nunca dan todo por perdido.

     Están los dolores látigo que lanza el poder

contra las ovejas negras que cuestionan lo ordenado.

     A los que son devueltos se les denomina dolores espejo

y son de dos tipos:

Musicales, si los que lo rechazan son las hadas.

Si desesperados y con más sangre: Venganza.

Los dolores gozo son los que dan todo por el otro.

Los dolores promesa fácilmente se aguantan

mientra surta efecto la droga Esperanza.

     Los que más abundan

son los dolores calambres rítmicos

que para que no salgan del rebaño

 lanzan los ungidos pastores

a los sumisos corderos místicos.

     A mí no me gusta el dolor sumiso de los mansos

pues, nunca me sentiré rebaño. 

    No soporto 9el dolor látigo

que rompería en el lomo del amo. 

    No sirvo para los dolores espejo

pues, ni soy hada,ni me alimenta venganza.

Los dolores gozo están tan lejos

que solo los alcanzo en sueños.

     Los amantes de la Nada

no necesitamos la droga Esperanza.

     Por eso, el que más me atrae

es ese dolor sordo de los optimistas

que siempre están en el bando de los vencidos

y que nunca dan todo por perdido.

     Fue el que me quitó el miedo

de sentirme negro perseguido por encapuchados

kuskuklaneros

para convertirme en parrillano San Lorenzo 

al son de las encapuchadas ánimas, escapadas 

de las procesiones de Semana Santa.

  Es el miedo que me acompañará

la tarde de la última noche, 

cuando la tormenta golpee la ventana

y abrazado a la almohada 

esperaré sereno la llegada de la Parca.

Mientras, la música del vacío

transformará el silencio en una dulce sonata.

 

     

EL ORIGEN DEL MIEDO DOLORES1

        EL ORIGEN DEL MIEDO

  DOLORES Y DUELOS 1

     Las tardes de los domingos de invierno, en el pueblo, hacían cine en el salón de baile, las películas y la máquina, las llevaba Fruterito, en su moto; con el traqueteo de los baches de la carretera, no era de extrañar que las películas se cortaban varias veces durante la proyección. Como cada uno se llevaba su silla, se formaban corros de tertulia y con las interrupciones, la velada duraba toda la tarde; la historia que más impresionó a F, fue la de unos encapuchados, con tres K en el pecho, que perseguían a un niño negro para quemarlo. El año que murió su hermano, F estaba muy alicaído y para animarlo, sus padres lo dejaron, con unos familiares, en la Semana Santa de la ciudad,

Fue peor el remedio que la enfermedad. Todas las noches tenía pesadillas, los nazarenos le parecían miembros del K K K que lo perseguían para quemarlo vivo.

     Ya en el pueblo, seguían las pesadillas e incluso cuando se despertaba oía las campanillas, que imaginaba almas del purgatorio, recordando a los monaguillos que las tocaban pidiendo por ellas.

     Una noche se armó de valor y saltando de la cama abrió la ventana, para ver el origen del ruido.   

Estaba amaneciendo y por allí pasaba el ganado de la Dula con su carnero, con cencerro, al frente.

(En el pueblo había varios ganados ovinos, algunos eran de un propietario, otros de dos y el resto era comunal, el de la Dula donde se podía tener una, dos o tres ovejas que las noches volvían a los corrales en sus casas)

IV LA CITA DE LAS SOMBRAS (la única relación con Poe es que tiene un cuento titulado La Cita y otro La Sombra)

 

En un palacio escondido, en esa zona indeterminada, entre Europa y Asia, donde, desde tres ángulos distintos, muchos creen que es una tierra que durante algún tiempo habitó Dios, pero que siempre están en guerra y la palabra más usada es  ¡VENGANZA! Se han reunido los fantasmas de la Tierra convocados por el Trampero dictador del Imperio. 

    A ambos lados del Emperador estaban los grandes señores de la guerra: el estepario del veneno y el peligro amarillo y muy cerca el exterminador de niños; por allí también pululaban, los guardianes de la moral, las dos C, la de los misiles familiar y la de los móviles y muchos más invitados, todos de piedra, gurús mezclados con mulás, locos con motosierra con fanáticos planetarios.

    Fuera, la vida había acabado, a la atmósfera, las bombas se la habían tragado, todo era fuego y lluvia de barro.

        Al León del desierto, lo escucharon, pero no le hicieron caso. 

Los de dentro. se creían dueños de ¿no sé que? pero algo y solo eran SOMBRAS  del pasado. La Tierra (con ayuda de algún general) se había suicidado.                                                                                                (Dedicada a los narcisistas e infantiloides Tramposos. negacionistas del cambio climático).

III LOS LEONES (siguiendo con cuentos de E A Poe)

     E A Poe era sobre todo un poeta y por eso en bastantes de sus relatos, el meollo solo es una idea, una anécdota o una teoría, pero la manera de jugar con el lenguanje, retratar emociones o esconder la ironía los hace bellísimos y es imposible tocarlos. (tal es el caso de Morella, que me salto).

                                LOS LEONES

     Aunque nosotros los llamaríamos zorros y en el lenguaje coloquial, los clásicos pelotas. El protagonista parecía salido del soneto de Quevedo: Érase un hombre a una nariz pegado// érase un elefante boquiarriba...

    El primer recuerdo de su niñez era como, con sus manos, tocaba palmas en su descomunal nariz.

    Cuando su padre le preguntó que sentido le iba  dar a la vida él le contestó que estudaría Nazirología y su padre lo echó de casa.

    Tras deambular entre bodegas y plantaciones de armáticas se doctiró en la poesía de los vinos olorosos y en aromas de perfúmenes que embriagan. Dando conferencias conoció los círculos del poder y aprendió a oler el dinero.la ambición y el poder y a zancadillas llegó a lo más alto, pero un día chocó con otro parecido a él, llegaron a las manos y de un puñetazo al otro le rompió la nariz. Ya en la cárcel recapacitó y llamó al doctor Cavadas, para reducírsela a la mínima expresión.

II SILENCIO : LA FÁBULA (seguimos versionando, subjetiva y libremente, cuentos de E A Poe)

     Perdido en el desierto, me asuté, cuando un extraño ser me ofreció un pacto de no sé qué. Lo que yo creí un desierto, era un inmenso pantano, lleno de fantasmagóricos nenúfares y enmedio una gran roca grisacea, con una inscripción y en lo alto de ella, un hombre, que por su vestimenta parecía ¡El Papa! ( no podría ser, hace unos días que se había muerto y todavía no se había celebrado el cónclave). Para observar al observador sin ser visto por él, me escondí entre los nenúfares y al momento supe quien era: su cara entre vengativa y burlona y su melena color calabaza lo delató.

     De golpe, la Luna, que parecía un foco infernal, desapareció y en la oscuridad total se formó una tormenta descomunal, relámpagos y truenos como si fuese una batalla nuclear y vi la inscripción : 

                                            DESOLACIÓN

    Y comenzó a jarrear con gran intensidad; la lluvia era agua pero al tocar tierra se convertía en sangre. Entonces lo compredí todo, el pantano no era pantano sino los escombros de un país desvastado, los nenúfares no eran nenúfares sino niños mutilados y asesinados (su sangre helada se derritió al contacto con el agua).

Con la cobarde complicidad la inscripción pasó de

     DESOLACIÓN               a               ¡SILENCIO!

    Al comprobar que el ser extraño ya no permanecía a mi lado

pensé:          ¿Será TRUMP el DIABLO?

                 ¡QUE DIOS NOS COJA CONFESADOS!

I EL HADA DE LA ISLA (reflexión sobre cuento de E A Poe)

        Dicen que la música el la más bella y completa de las artes, pero, E A Poe, añade que, en soledad, es mucho más placentero contemplar la naturaleza, en cualquiera de sus múltiples y bellísimos paisajes. Lo comprobó cuando en uno de sus viajes, quedó fascinado por la belleza de una isla fluvial y tumbado bajo su cesped, cntempló el horizonte del río, perdido entre montañas boscosas y nevadas y en ensoñaciones vió como un hada se instaló en la isla y luego se desvanecía.

Las hadas son meigas y como dicen los gallegos "habelas haylas" Yo, doy fe de su existencia, porque soy amigo de algunas de ellas, me las encuentro en ese balneario ataráxico, en el que convertido en duende, por otro mundo paralelo (para curar las heridas del primero) viajo.Cuando del lenguaje desaparecen las palabras maltrato, odio, narcisismo, infantilismo y chantaje y derivan en amistad, coherencia, poesía o teatro es que ya estamos curados. Se vuelve a la realidad con esperanza, buen humor y ganas de luchar por un mundo mejor.

MICRO (porque no, que si sí: nada)

    

                                                        MICRO-RELATO

Todas las mañanas se levantaba

con la intención de acabar

la gran novela de su vida.

Las ganas desaparecían

conforme avanzaba el día.

Al llegarla noche se arrepentía.

Título de la obra:

AUTOBIOGRAFÍA DE UN SUICIDA

0.- PRINCIPIO Y FINAL

 

     ESTE BLOG PERMANECERÁ PARADO

HASTA QUE EL POEMARIO ESTÉ PUBLICADO

(con todas las mejoras, cambios y demás aspectos que sean necesáreos)

    UNA VIDA EN NUEVE GRITOS

(PSEUDOAUTOGRAFÍA DE FELIZVENTO)

                          INDICE

- PRÓLOGO  de Santiago S anchez

-ATRAPANDO EL PRESENTE

     Adiós a la culpa (en azul)

     Perdiendo la fe (en rojo)

     Carta a la madre muerta (en negro tierra)

- TAMBORES LEJANOS

     Dolores y Duelos (en negro tierra)

    Mi casa, Dios y la Teoría de la Conspiración

(en rojo fuego)

     Bamboleo ( en azul)

- SOÑANDO FUTUROS

     Los Otros ( compañeros y maestros en azul)

    Agonía ( viajando del negro al azul)

    Poética (roji-negra azulada)

. DOS EPÍLOGOS

XXX La próxima entrada la portada del poemario, tarde lo que tarde.